子时的梆子声，在寂静的夜里远远传来，又很快被风吞没。
赵家村的灯火，早已熄得干干净净。连平日里最警醒的狗，都被提前用布条勒住了嘴，只敢发出呜呜的低哼。
百余口人，像一群蛰伏的夜兽，悄无声息地聚集在村西头的老槐树下。没有火把，只有借着朦胧的月光，能看清彼此模糊的轮廓。
“都齐了？”赵远压低声音问，目光扫过黑暗中的人影。
“齐了，远哥。”赵二叔公的声音从旁边传来，“老的小的，一个没落下。”
赵罗扶着一根粗树枝站在一旁，胸口的伤还在隐隐作痛，但他不敢懈怠。他看着黑暗中那些紧紧依偎在一起的身影——三奶奶被两个后生架着胳膊，脚步蹒跚；抱着孩子的妇人把孩子死死搂在怀里，生怕一声啼哭惊动了什么；几个半大的少年，手里攥着削尖的木棍，眼神里有害怕，却强撑着站在队伍边缘，想替大人分担些什么。
“走。”赵远只说了一个字。
队伍动了。
没有喧哗，甚至连脚步声都压得极低。青壮汉子们走在最外侧，背着沉重的铁匠工具和粮食布袋，腰里别着磨利的柴刀，警惕地扫视着四周。中间是老人、妇女和孩子，互相搀扶着，深一脚浅一脚地踩在坑洼的土路上。
路很难走。没有月光的地方，就是伸手不见五指的黑。有人不小心踩进了泥坑，踉跄了一下，赶紧扶住身边的人，连痛呼都硬生生憋了回去。妇人怀里的孩子若是哼唧两声，立刻就被母亲用手指或衣角堵住嘴，只留下细微的吞咽声。
赵罗走在队伍中间靠前的位置，一边留意着前方赵虎留下的记号——那是用石块在路边摆出的隐晦形状，一边回头看着身后的族人。他能感觉到，每个人的身体都绷得很紧，呼吸急促而压抑。
没有人说话。
不是不想说，是不敢说，也不知道说什么。
前路是未知的铁石山，是荒山野岭，能不能活下去，全凭天意；后路是熟悉的家园，却早已成了催命的牢笼，一步也回不得。沉默里，有对故土的不舍，有对未来的迷茫，更多的，是被绝境逼出来的、沉甸甸的隐忍。
赵远走在最前头，手里拿着一把砍刀，时不时挥臂砍断挡路的荆棘藤蔓。他的背影在夜色里显得格外宽厚，却也透着一股说不出的沉重。每走一步，都像是在告别——告别住了一辈子的家，告别祖辈开垦的土地，告别那些埋在村口老槐树下的先人。
赵罗看着父亲的背影，心里五味杂陈。他来自现代，对“故土难离”的感受或许不如这些土生土长的族人深切，但他能理解这份沉默里的痛。可他更清楚，不离开，就是死。
队伍渐渐深入西边的山地。路越来越窄，越来越陡。有时候，一段仅容一人通过的崖边小路，需要前前后后照应着，才能慢慢挪过去。有妇人脚下一滑，惊呼差点出口，被身边的人及时捂住了嘴，两个人一起顺着土坡滑下去几步，才被下面的人拽住。
“小心。”有人低声提醒，声音里带着后怕。
赵罗的心也跟着揪紧。他知道，这只是开始。二十里的山路，对这群饿着肚子、带着老弱的人来说，是一场艰巨的考验。
天快亮时，队伍终于走到了一处相对平缓的山坳。赵远示意大家停下休息片刻。
《明末：从铁匠世家开始》 第11章 夜遁铁石山（第1/2页）
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