雨还在下，但节奏变了。不再是连绵的滴答，而是短促、密集的敲打，像某种信号。我站在警局台阶边缘，右眼下的伤疤还在渗血，一滴落在日志封皮上，红得发黑。我没有擦。
十二具尸体跪在接线台前，头颅齐刷刷转向我离开的方向。它们的脖子发出轻微的骨节错位声，空洞的眼窝没有焦点，却像是锁定了我的背影。我没有回头，只是将日志塞进战术背心内袋，手指在扳指上停了一瞬——它比刚才更冷，冷得像是吸走了体温。
我翻窗出去，动作比进来时慢了半拍。不是体力问题，是耳道深处的低语开始重组。不再是零散的哭喊和呢喃，它们在排列，在形成句子。
“归者已现。”
“坐标锁定。”
“你回来了。”
我用刀尖划破左手掌心，血顺着纹路流进指缝。痛感像一根铁丝，从神经末梢扎进大脑，把那些声音钉住。视野边缘的灰雾退了一寸。
日志纸张背面的“望川”还在脑子里。不是一笔写成，是反复描画，笔迹深陷纸背，边缘纤维翘起。有人在死前一遍遍写这个名字，像在确认，也像在抵抗。是谁？接线台上的警察？还是更早之前就死在这里的人？
我靠在侧墙，借着窗外透进的微光翻页。纸张潮湿，字迹晕染，但最后一页的潦草笔迹还能辨认：
“不是我们疯了，是电台在说话。它说它认识你。”
我盯着那行字。扳指贴着皮肤，寒意顺着指骨往上爬。认识我？谁认识我？广播里的机械音不是随机播放，是冲着我来的。它知道我会来，知道我会破坏设备，知道我会翻日志。
所以它留了话。
我合上日志，准备离开。
就在这时，档案室方向传来一声闷响，像是重物坠地。声音很轻，但在死寂的警局里，像针扎进耳膜。
我停步。
没有直接过去。先摸出手术刀，插进窗框缝隙，轻轻一撬。霉斑簌簌落下，沾在掌心。我撒向地面。没有泛青。灵雾未至。
我贴墙移动，机枪在手，保险已开。
档案室门半掩，铁门被什么东西从里面撞过，变形。我用枪管推开一条缝，扫视内部。
一具警察倒在地上，腹部贯穿一根钢筋，从后背穿出，钉进水泥地。他的警服被血浸透，但血没有继续流。反而在皮肤表面形成一层薄雾，缓缓蒸发，呈灰白色。
灵能污染。
《亡灵低语：我即是灰潮》 第3章 警局废墟 生死抉择（第1/4页）
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