卿竹阮深吸一口气，强迫自己停下笔，只是观察。她发现那些光斑虽然变幻，但移动有迹可循，明暗有度。她开始预判，在光斑即将移动到某个位置时，提前在那里铺上极淡的底色，等光影掠过，再迅速用稍浓的颜色点出核心的亮部。
她渐渐找到了节奏。笔触变得肯定，画面虽然抽象，却开始有了呼吸感。
清霁染不知何时合上了画册，静静地看着她作画。等卿竹阮终于放下笔，略显忐忑地看向她时，发现清霁染的目光有些空茫，像是透过她的画，看到了很远的地方。
“很好。”清霁染说，声音很轻。然后她站起身，走到窗边，看着外面依旧阴沉的天空。“今天就到这里。”
“可是……还早。”卿竹阮看了看时间，离平时结束至少还有一个小时。
清霁染没有解释，只是开始收拾自己的画具，动作比平时慢一些。“你该回去了。”她说，背对着卿竹阮。
卿竹阮感觉到一种无声的驱逐。她默默收拾好自己的东西，拿起那面小镜子。“镜子……”
“你留着。”清霁染打断她，停顿了一下，补充道，“也许用得着。”
这话听起来没头没尾。卿竹阮捏紧了冰凉的镜柄，点了点头，走向门口。手握上门把时，她忍不住回头。
清霁染已经坐回了窗边的位置，没有开灯。昏暗的光线里，她侧身望着窗外，一只手无意识地按着自己的太阳穴，指尖微微用力到发白。那个身影在灰白的天光背景下，单薄得像一张随时会被风吹走的纸。
卿竹阮的心猛地一揪。她几乎要脱口问“你没事吧”，但话到嘴边，又被清霁染周身那层无形的、拒绝靠近的气场堵了回去。
她轻轻带上门。
走廊里空无一人，只有她自己的脚步声。雨已经停了，但空气还是湿漉漉的，带着一股挥之不去的霉味。她握着手里的镜子，金属的凉意透过掌心渗进来。
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接下来的几天，清霁染的状态时好时坏。好的时候，她依然敏锐、严苛，能用一句话点醒卿竹阮的困惑；坏的时候，她会长时间地发呆，脸色苍白，对卿竹阮的画作反应迟钝，甚至有一次，卿竹阮发现她握着画笔的手在微微颤抖。
卿竹阮不敢问。她们之间那条无形的界限依然清晰。她只是更安静地完成自己的“作业”，更仔细地观察清霁染需要什么——在她调色时默默递上洗笔筒，在她按着太阳穴时把窗户开一条缝换气，在她忘记时间时小声提醒一句“天快黑了”。
一种笨拙的、无声的关照，在颜料和画纸的缝隙里悄然生长。
周五下午，卿竹阮照常来到美术教室。门虚掩着，里面传来压抑的、急促的咳嗽声。她心里一紧，推开门。
《卿是人间染霁色》 第9章（第1/2页）
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